Diplomacia parisina

París. Carrefour Express de algún barrio relativamente céntrico.

Estamos en la cola de la caja. Cuando la persona que está delante nuestro llega a la zona de la cinta, levanta su canasto de compras y en un movimiento tan rápido como malhumorado, lo da vuelta. Con cierto estrépito sus cosas caen hasta la cinta. La cajera le dedica una mirada congelante que podría solucionar todos los problemas derivados del calentamiento global. Sin embargo, el implicado ni se da por aludido.

Cuando llega su turno mira a la cajera (con quien aún no ha tenido diálogo) y (le) pregunta: ¿las bolsas?

Gratis no hay, obtiene por respuesta. Cuestan XX.

Ajh (O como sea que se escriba la gárgara francesa que demuestra desagrado y fastidio)

… (la cajera lo mira con cara de ¿y? ¿vas a decidir algo?)

Una

(La cajera saca una bolsa y la tira sobre la caja). A medida que la cajera va pasando las cosas el señor va embolsando hasta que finalmente ambos terminan.

XY euro, dice ella entre suspiros

Él la mira y le da una tarjeta.

Ajh, las tarjetas no funcionan, le dice ella.

Ajh, responde él, mientra hurga en su billetera buscando algún billete. Se ve que lo encuentra, se lo extiende, recibe el vuelto y se va. 

Nadie dice gracias, ni hasta luego, ni nada. Nadie dijo hola tampoco. Y no es que nuestra cajera del día de la fecha estuviera especialmente malhumorada o que el señor fuera excepcionalmente descortés. O no, al menos, en lo que nosotros pudimos observar. No es que sea un fanático de la cortesía mecánica al estilo trabajador/a de call center, pero no sé, algo... un ¡hola! por lo menos.

Si esto se supone que es la cuna de la diplomacia, prefiero ni imaginarme cómo será la vida en la casa de Donald Trump.